Помню, что когда только переехала в Москву и квартировалась еще за МКАДом, то странных и забавных историй со мной случалось на порядок больше. То ли душа моя была шире распахнута навстречу миру, а мозг подмечал мелочи, которые, по его мнению, могли пригодиться для выживания в новых условиях. То ли три года назад мой личный локальный мир, действительно, был интереснее.
Супермаркет, вечер, очередь в кассу. Передо мной мама с дочкой лет пяти. Ребенок настойчиво клянчит … кенгурятину.
— Маам, ну купи кенгурятину.
— Нет, ты уже ела вчера.
— Ну маааам, — страдальчески хнычет дочь, — я хочу кенгурятинууу.
Ничего себе, думаю я, вот, значит, какая ты, Москва. Всего 650 км от родного города, а совсем другой уровень, нет, даже не жизни, реальности. Кенгурятина в супермаркетах. Наверное, дико дорогая, везут из Австралии. А может, у них тут фермы в Подмосковье? Охлажденка или заморозка? Фарш или кусками? Запекают? Жарят? Варят? Мясо кенгуру, почему-то, представилось мне темно-бордовым, почти черным, жестким и очень сладким на вкус.
— Кенгуряяятину, маааам, — девочка начинает заваливаться куда-то под ленту транспортера. О, эти детские истерики у зон спонтанных покупок.
— Хорошо, — устало сдается мама и берет с полки киндер-яйцо, — купим тебе твою киндерятину.
Мы с девочкой облегченно выдыхаем.